Выходя с работы в без минут полночь, понял, что настолько заебался, что прямо сейчас ловить тачку не хочу (да и надо было забежать в родовое гнездо, оставить там сколько-то денег). В результате оказался на Техноложке в полпервого, купил бутылку пива и пошел, не торопясь, по Московскому. До дому мне километров двенадцать-четырнадцать, в наушниках играет Brand X, а погода прекрасная — гуляй-не хочу.

В районе Электросилы сворачиваю с Московского и слышу, как меня окликают. Стоит фура, ее водитель — восточный человек лет шестидесяти спрашивает дорогу до Писарева. Начинаю объяснять по гуглокартам, подскакивает юноша лет двадцати и пытается помогать, показывая дорогу на айфоне. Понимаю, что для дальнобоя в центре города «доедешь до третьего моста, выехав на набережную, переедешь мост а там спросишь» не вариант, смотрю на часы и плююсь: «поехали, покажу».

Ехать по ночному городу на тяжелогруженой фуре — это, доложу я вам, еще веселее и интереснее, чем ехать на такой же фуре по трассе. Особенный кайф — штурманить при этом. Отдельное развлечение — прокладывать дорогу с Обводного до Мойки с учетом запрета грузового движения в центре и осознанием того, что мы вписываемся не во всякий поворот. Я горд собой — провел товарища без факапов.

Фура медленно едет по Питеру, шипя тормозами на перекрестках. Болтаем по дороге — о тяжелой жизни дальнобоев, о тяжелой судьбе восточного человека с шестью сыновьями, о капризах коробки передач, о том, что таксистский способ переключения, оказывается, годится и для фур, и так — о жизни, междометиями.

Доехали, прощаемся.
— Спасибо тебе. Тебя как зовут?
— Дима.
— А меня — по-вашему Андрей.
— А по-вашему?
— Ахмед-Гирей.
— О, знаменитое имя.
— Ты слышал, да?
— Конечно.
— Дима, давай, я тебе денег дам? Ну, на сигареты, хотя бы?
— Иди ты нафиг. Лучше подвези как-нибудь на трассе человека, который голосует вот так — большим пальцем вверх.
— А, так это ваши? Я подвозил. И буду подвозить, да.

Сто рублей он мне все-таки всунул. Покупая себе следующее пиво в магазинчике у Театральной, вижу перед собой в очереди юную парочку, берущую каких-то кчайностей и не рассчитавшую наличности. «Можно, мы вам завтра принесем? Мы живем в вашем же доме?» Продавщица-узбечка, смущенно улыбаясь, мотает головой. Парочка начинает считать, от чего им надо отказываться.

— Ребята, сколько вам не хватает? Пятьдесят рублей? Можно, я помогу?
— А как мы вам отдадим?
— В следующий раз купите мне пива.

Выходя из магазина с пивом, слышу, как эта парочка спорит, как было нужно ко мне обращаться — «парень» или «дядя» — с одной стороны, он уже довольно пожилой, а с другой стороны — в косухе и кожаной бандане и, значит, свой.

И еще километра три гуляю по набережной канала — с идиотской улыбкой на лице. Я люблю этот город. Я обожаю лето. Мне всю зиму его не хватало.