Кстати, да.
Ежели кому вдруг нравится писатель Вячеслав Рыбаков — готов тому отдать его творение «На будущий год в Москве», купленное кем-то из нас спьяну по ошибке. Отдать хотелось бы максимально быстро, чтобы не держать эту дрянь дома. Первый раз нахожу дома книгу, после прочтения трех-четырех десятков страниц которой появляется нестерпимое желание взять ее за корешок двумя пальцами и выкинуть в выгребную яму. Не в унитаз и не в мусоропровод — иначе бы давно выкинул, а именно в сортирное, извините, очко.
Когда наталкиваешься в ЖЖ на писанину какого-нибудь Арвихакера или Мицгола — это в определенном смысле забавно, слегка грустно, но вполне понятно: среди сотен тысяч вменяемых людей просто статистически должны оказаться сумасшедшие. Максимум, что они могут вызвать — это смесь гадливости с веселым недоумением — вот, мол, и такие люди бывают. Но когда почти то же самое пишет автор «Дерни за веревочку» или того же «Гравилет ‘Цесаревич'» — это полный пиздец, ребята.